L’ASEPSI NON VINCERÀ
(Qualche riga per Schwab)

Poveri maniaci dell’ordine e della pulizia, poveri abitanti delle teche di vetro, poveri progettisti di progetti progettuali, di canoni moderni, di linguaggi catto-nazisti.
Poveri pulitini scravattati, in cerca di facili proseliti, cervelletti del pensiero autostradale, reinventori dei vecchi lager, cementificatori, branchi di esclusive ignoranze col nasino all’insù, allegorie della presunzione, del sapere, del potere.
Ridicoli.
Palle mosce.
Vecchi trentenni.
Costruttori della merda grazie alla quale mangiate.
Mangiatori di merda.
Canonizzatori.
Sistematici dell’arte.
Sfruttatori degli artisti.
Quando le vostre grinfie stitiche abbandoneranno i palcoscenici chiamate altrove da ben altro potere, la vita finalmente spaccherà il cemento che avete cagato e sbaverà sudore, sangue, rutti e scoregge.
Fluidi e aria : movimento, perdìo!!!
La sporcizia dell’indicibile tornerà urlando per scardinar certezze, carriere e vite tranquille.
Il teatro vive!

Nota sul testo

Lettera che Muso non riceverà mai

Mio caro Canelupo,
sono in una stanza blu e c’è una rosa secca appesa alla parete.
Ai piedi del letto c’è quella pietra che trovammo confitta nella nostra auto, potrebbe servirmi per difesa e mi ricorda noi due: i tuoi capelli biondi come una rete d’oro quando ti stringevo per non avere paura e dai fili di gabbia guardavo il mondo.
Una buona notizia è che qui nessuno entra nella mia stanza senza prima bussare. Il dolore comincia ad abbandonarmi e con lui anche la libertà dei miei pensieri, il farmaco agisce e fa spazio al vuoto. Ho deciso che comincerò a suonare l’arpa. Fammela recapitare dove sai. Non disturbarti personalmente, puoi anche non venire tu, è l’arpa ciò di cui ho bisogno.
Ti ho sognato lacero e con un dente rotto ma saranno i nuovi farmaci, mi scrivi che stai bene e io sono felice, scrivi che i teatri sono sempre pieni e gli artisti vengono salutati con un inchino orientale… è un bel paese quello lì! Sei un uomo fortunato!
Siamo nomadi liberi e senza famiglia.
I padroni hanno bisogno di sangue senza sosta e la servitù, tutto sommato -pure a qualunque prezzo- è a buon mercato perché si può comprare.
Non mangiare troppo, mi raccomando, rimani magro per i tempi bui, il tuo stomaco sarà ristretto quanto basta. Ho letto questo da poco: la morte del padre è un principio di coscienza, e ho pensato che la morte della madre è l’altra sponda del dirupo. Sii felice.
La rosa secca sul muro ha una sola spina ma è quella giusta. Il canelupo è nudo e muove il pelo verso oriente. La ferita è un velo sulla mente e guaisce nudo il lupo, ha fame.

À bientôt mon cher,
Maman

p.s. ricordati l’arpa!